Hay un gusano rastrero, el cual aun quiere que dude si cuenta con un pene o una vagina. Un parásito que se alimenta de la alegría ajena; porque él mismo no puede ser feliz. Un animal que vigila mi andar. Un trozo de mierda que vive tras una pantalla. Una serpiente que cuenta con una lengua muy corta y horrible. Envidia la alegría de otras personas. No cuenta con vida propia. Y es por eso que prefiere ser extra en cualquier novela. Ese animal, ese parásito, ese gusano eres tu, querido. Aja! tu, el que me vigila por la pantalla y dice lanzar piedras cual piraña de balcón. Luego esconde la mano y dice "No fui yo".
Si, tu. Un Edgar Allan Poe en decadencia. ¿O un Mario Vargas Llosa?. Un cuadro pintado con pinceles de cerda barata. Una canción con un acorde que no cuadra. Algo que pulula por la calle evadiendo miradas. Entiendo tu accionar. Eres una persona resentida con la vida misma; porque no te puedo dar lo que quisiste. Yo entiendo a los enfermos. Es mejor que me vaya a dormir y sueñe con hadas y no con los monstruos que adornan tu almohada.
Ende
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